De Bretón a Bretón

Desde André a José Bretón se extiende casi un siglo de historia y dos manifiestos surrealistas. André ingenió el primero, culpable de su teoría, que buscaba nuevos caminos para las artes; José perpetró el segundo, culpable de su macabra práctica irracional. El bretonismo ha degenerado en una especie de psicosis que pare monstruos, como los sueños de la razón que pregonaba Goya en sus Caprichos.

El capricho de José Bretón, transido del surrealismo congénito del apellido, ha vuelto a fulgurar en su mirada tenaz y hierática, incluso cuando el jurado lo declaró culpable. Así permaneció durante muchos segundos después, regodeándose de su fatal artefacto, urdido para vengarse de Ruth hasta la eternidad. Hacer desaparecer a los niños fue su estrategia para que el matrimonio hiciera de tripas corazón y caminara en unidad en pos de la prole. El informe de la forense, atribuyendo los huesos a animales roedores, ensanchó con fruición su ego, pero Francisco Echevarría sentó las bases de su condena final.

Una condena de 40 años en prisión –que se quedará en mucho menos tiempo por los efectos del pachequismo cuando sentenciaba que la justicia en este país es un cachondeo– no será suficiente para su alma de diablo, que vive atormentada y sueña a diario con los fotogramas de un asesinato a sangre fría: la alevosía de atiborrar de medicamentos a sus propios hijos, la monstruosidad de contemplar ambos cuerpos, angelicales e indefensos, chamuscarse ante su mirada impasible, y la desintegración de la materia humana hasta verse reducida a cenizas…  Todas esas imágenes, impresas para siempre en la retina de su memoria condenada a un eterno rebobinado, ejercerán de juez severo e imparcial mucho más allá del día en que lo pongan en libertad.

Si no es así no se puede entender su semblante idiotizado, su mirada absorta y perdida en el infinito fatalismo de un alma condenada a vagar en el laberinto de la aberración. No habrá –nunca habría– justicia humana que liberara a Bretón del tormento de su sino. Pasarán los años y nos olvidaremos de él, aparecerán nuevos bretones, ataviados tal vez con túnicas diferentes, pero él seguirá magullándose el cerebro en una perpetua pelea contra los monstruos que un ocho de octubre desataron, cual caja de Pandora, los sueños de su razón y los males de su conciencia. Que Dios, si existe, se apiade de él.