El periodista irreverente

La buena literatura, la verdadera, se esconde tras una ciénaga de lacayos del idioma. Nómadas oportunistas de la pluma que traman historias para enriquecerse mientras la industria editorial se lucra de ellos en un proceso de retroalimentación con intereses encontrados. Aunque ambos se utilizan mutuamente, es sin embargo la empresa editorial quien controla definitivamente los resortes del contrato. Creo necesario discernir entre temporeros y genios de la palabra. Los primeros prescinden de la estética, se limitan a narrar acciones para sofocar las ansias de evasión de lectores despreocupados. Sus historias tienen una fecha de caducidad que no comprende más allá del tiempo que el usuario emplea en consumir el producto y, por lo tanto, el libro se convierte en una mercancía que entra al trapo de la fugacidad del “consumir y tirar” tan posmoderno. Las librerías están anegadas de títulos publicados por estos jornaleros a tiempo parcial, abruman las estanterías h...

Hacía varios años que no leía una buena novela. De hecho, si echo la vista atrás no recuerdo cuál fue la última gran obra que tuve el privilegio de leer. Tal vez El asombroso viaje de Pomponio Flato , de Eduardo Mendoza. Excluyo los clásicos que he leído últimamente puesto que aquí hablamos de autores contemporáneos. Pues eso, hacía tiempo que no llegaba a mis manos una obra maestra: Los enamoramientos , de Javier Marías. El argumento de la novela es muy sencillo: María, que trabaja en una editorial en el centro de Madrid, coincide todas las mañanas en el desayuno con una pareja de apariencia perfecta en una cafetería. Al poco deja de verlos y, después de unas vacaciones, pregunta al camarero. Este le informa que el marido ha sido brutalmente asesinado por un gorrilla, un aparcacoches que vive en mendicidad. A los pocos días ve a la viuda de nuevo en el local. Se acerca a ella a darle el pésame y quedan para más tarde a tomar café. Las cosas empiezan a irse las manos en el momento e...

Admiradora de la prosa de Ruiz Zafón, a finales de 2011 le propuse a Inmaculada imitar el artificio literario que Daniel Sempere desarrolla en La sombra del viento, donde el joven, a instancias de su padre, rescata una novela de Julián Cárax sepultada en el Cementerio de los Libros Olvidados. De esta manera me sumergí en los anaqueles de una librería de Sevilla y me topé con Boarding Home (La casa de los náufragos), del cubano Guillermo Rosales. La novela, publicada en la editorial Sihuela, no supera las 100 páginas, pero en su brevedad es todo un compendio de prosa pura y desnuda. Su simplismo y sencillez denotan la maestría narrativa que llegó a adquirir el malogrado escritor (se suicidó en 1993). Como a Sempere la Sombra del Viento, La casa de los náufragos ha supuesto un hallazgo para mí. La novela se bebe como un licor dulce y suave por su estilo, aunque su argumento deambula por derroteros más siniestros. Boarding home es, en realidad, una novela autobiográfica: William Figueras...

Estoy terminando la lectura de Animal Farm (Rebelión en la granja) , del escritor británico Eric Arthur Blair, más conocido por su pseudónimo literario de George Orwell. La novela fue publicada en 1945, aunque el escritor la había compuesto entre noviembre de 1943 y febrero de 1944. Los editores, condescendientes con la revolución rusa, la desecharon, pero tras la caída del führer alemán, la editorial Secker & Warburg se apuntó el éxito seguro: antes de que Orwell muriera, en 1950, el libro había sido traducido a nada menos que 16 idiomas. Como digo, aún no he terminado su lectura, pero 66 años después me parece que el retrato de la psique humana que el autor británico realiza sigue aún prevaleciendo. Animal Farm narra, a modo de fábula extensa, la historia de una rebelión-revolución, la rusa-humana, por la lucha de la igualdad. El propósito es conseguido y se establecen siete mandamientos del nuevo sistema:  1. Todo lo que camina sobre dos pies es un enemigo. 2. Todo lo q...

'Los intereses creados', de Jacinto Benavente, sensacional comedia. Merece la pena.

Vuelvo a los cursos de verano de La Rábida : 2-4 de agosto de 2010. Encuentro de Narrativa La construcción de la novela.

El miércoles 25 de febrero falleció sorprendentemente un compañero de trabajo, el profesor de Educación Física y campeón del mundo de Remo José Manuel Cañete, al no superar una intervención quirúrgica en un hombro. La noticia sumió al claustro de profesores del IES San Miguel de Jabugo, donde había sido destinado defintivamente desde el presente curso, en un estado de consternación que aún persiste después de celebrarse hoy 17 de abril en su honor la misa convocada por nosotros, sus compañeros, y sus alumnos. El pasado 30 de marzo concluí una elegía escrita en homenaje a él. Ha sido expuesta en el IES San Miguel de Jabugo y esta mañana la ha recibido su esposa y su hermano. Por eso quiero ahora compartirla con todos vosotros, para que a través de la red mundial permanezca en la memoria de quien se erigió en un espléndido profesor y campeón deportivo. José Manuel Cañete En nombre de mis compañeros de claustro, manifiesto mi más altiva admiración por el maestro Cañete. Vaya por él esta ...

Solo hay silencio, un silencio que se derrite y desaparece. Y lo que queda es algo superior al silencio: soledad y desconcierto, soledad y desamparo, soledad y más soledad, sólo soledad deshabitada.

Precisamente era miércoles, también 24 de septiembre, pero del año 1817, cuando nació el escritor español Ramón de Campoamor. Hoy se cumplen 191 años. Autor del Romanticismo, ya casi inmerso en el movimiento realista, nos dejó obras como Fábulas , Ternezas y flores o Ayes del alma . Eran versos fáciles y sentimentales que valieron a nuestro autor el dictado de "poeta de las damas". Pero sus obras más importantes y sobre todo más características son las Doloras , los Pequeños poemas y las Humoradas . Su mérito es haber sido un eco, en verso, de toda una sociedad y un tiempo, aunque ese tiempo era, en cuanto a calidad poética, de lo más pobre que pueda darse en cualquier época y país. Recordemos alguno de sus más célebres poemas: LA VIDA HUMANA Velas de amor en golfos de ternura vuela mi pobre corazón al viento y encuentra, en lo que alcanza, su tormento, y espera, en lo que no halla, su ventura, viviendo en esta humana sepultura engañar el pesar es mi contento, y este cilic...

*Manuel López. Profesor de Lengua Castellana y Literatura en el IES Antonio Gala de Palma del Río (Córdoba). La apropiación demagógica y sectaria de ciertos símbolos por parte del poder ha sido una constante a lo largo de la historia, aunque no sé si tan cínica y descarada como en la época actual. Los diversos grupos políticos se nos presentan ahora como adalides del arte, la cultura, el folklore, las ciencias experimentales e incluso las adivinatorias. Y es justo en estos momentos, en los que la cultura española navega sin rumbo entre el nacionalismo más cerril y el cosmopolitismo más esnob, cuando nos topamos atónitos con el Jubileo del Año Santo Lorquiano. Después de la beatificación por el Vaticano de algunos mártires de la guerra civil española y de algún guiño a ciertas minorías raciales dentro de la iglesia, las diversas administraciones españolas han secundado el ejemplo y han conseguido la cuadratura del círculo: reivindicar la figura de Federico García Lorca como protomárti...

Ha salido a la luz mi primer poemario, mi primera obra en mi incipiente carrera como escritor. Desde el pasado martes 12 de febrero, por tan sólo 6 euros pueden adquirir un ejemplar a través de la web de la editorial: www.eltallerdelpoeta.com/libros17.htm o bien en contacto conmigo a través del correo electrónico: jose_d_mora@hotmail.com

Estos días Brasil es un hervidero sexual. No hay mejor paradero para practicar el turismo sexual que viajar a la tierra de los cariocas en las fiestas de don Carnal. Las playas de Río de Janeiro se convierten en un hontanar seminal que brota y no cesa de fluir sobre la carne en ciernes. La bacanal se erige en todo lo alto al tiempo que el alcohol se desparrama por las arterias de la ciudad y de los cuerpos jadeantes. El sexo y el alcohol se mezclan para acceder a esa realidad ultrasensible imposible de alcanzar en estados de normalidad. Los pecados de la carne se ponen a la orden del día, y la mesura queda relegada al rincón de aquella arpa becqueriana esperando el 'levántate y anda' bíblico de la resurrección. Como la escena final del embriagador perfume de la novela de Patrick Süsckind, que sume a toda la plebe congregada en torno al cadalso de la plaza mayor, los cuerpos se entrelazan en volutas, en espirales, escorzos e infinitos solapamientos para hacer ebullir el río fért...

Encontrar no es fácil: quien busca no encuentra y quien espera suele aburrirse. Alguna vez, en una encrucijada de caminos se encontraron dos hombres. Uno de ellos, el que se dirigía hacia el Sur, dijo: "Busco la piedra filosofal". El otro, el que caminaba hacia el Norte, en cambio, buscaba el amor. Diez años más tarde ambos volvieron a coincidir en la misma encrucijada. El primero de ellos, al reconocerlo, no pudo ocultar su sorpresa: "¡He encontrado el amor!". Aún más perplejo, el segundo respondió: "¡Y yo la piedra filosofal!". Luego partieron e intercambiaron los caminos, pero desde entonces no han vuelto a verse las caras.

El pasado jueves 3 de enero tuve el grato placer y el privilegio de asistir en el Teatro de la Maestranza de Sevilla al estreno, por primera vez en España, de la ópera en concierto La mort du Tasse (La muerte de Tasso), del compositor sevillano Manuel García (1775-1832). Esta obra, olvidada durante muchos años ha sido recuperada con una edición crítica de la partitura a cargo de Juan de Udaeta, que ya preparó y dirigió el ‘Don Chisciotte’ del propio Manuel García, gran protagonista de la vida musical y europea y americana de comienzos del siglo XIX. La muerte de Tasso es una tragedia lírica en tres actos cuyo libreto pertenece a Jean-Guillaume-Antoine Cuvelier y Joseph Helitas. Se estrenó por primera vez el 7 de febrero de 1821 en el Teatro de la Academia de Música de París. Escrita en francés, relata las vicisitudes entre personajes palatinos en torno al amor de la hermana del duque Alfonso, Leonor. Ferdinando toma el poder temporalmente y, enterado de la pasión que Tasso profesa por...

“El camino que conduce del hombre al hombre verdadero, pasa por el hombre loco.” Michel Foucault Necesitamos que nos envíen algunos locos, aquellos que se comprometen a fondo, aquellos que se olvidan de sí mismos, aquellos que saben amar con obras y no con palabras, aquellos que se entregan verdaderamente hasta el fin. Nos hacen falta locos, desafinados, apasionados, personas capaces de dar el salto en el vacío inseguro, desconocido y cada día más profundo de la pobreza; aquellos que saben aceptar la masa anónima, sin deseo de utilizarla como escabel; aquellos que no utilizan para su servicio al prójimo. Nos hacen falta locos, locos en el presente, enamorados de una forma de vida sencilla, liberadores del pobre, amantes de la paz, libres de compromisos, decididos a no hacer nunca traición, despreciando su propia comodidad, o su vida,plenamente decididos por la abnegación, capaces de aceptar toda clase de tareas, de partir dondequiera que sea por disciplina, al mismo tiempo libres y obe...

Según me ha comunicado el editor de El Taller del Poeta, el poemario 'Con la palabra en un puño' saldrá a la luz para finales de diciembre, en torno a las fiestas de Navidad. Intentaré convocar algún acto de presentación en El Cerro de Andévalo y en aquellos lugares donde crea conveniente y se me permita el acceso a mi primera obra literaria como autor en solitario.

Es curioso, pero sólo sucede cuando al cabo de cierto tiempo abandonas la comarca y vuelves los viernes al atardecer. Llega un momento en que uno se acostumbra a respirar el aire putrefacto que congestiona las grandes y pequeñas urbes, y ya se convierte en una acción automática y mecánica: inspirar-expirar, inspirar-expirar, inspirar-expirar... Este viernes, tras regresar de Palma del Río (Córdoba) y almorzar en Sevilla, decidí abrir la ventanilla del coche a la altura de Calañas-El Perrunal. El vehículo se llenó de aire puro, de aromas de jara y eucalipto (a todo ello sumamos las temperatura más bajas, que ya es hora). La sensación que proporciona una fragancia natural y la ilusión de volver a casa, a tu verdadera casa después de cinco días consecutivos de trabajo en la lejanía, me supuso disfrutar de unos minutos de verdadera felicidad, felicidad intensa. Lástima que los fines de semana se esfumen en un suspiro y las semanas transcurran al ritmo de un péndulo eterno.

La editorial 'Taller del Poeta' (Pontevedra, Galicia) ha dado el visto bueno para la publicación de 'Con la palabra en un puño', mi primera obra literaria, un poemario que contiene alrededor de unos 600 versos transidos por el poder de la palabra y de las relaciones humanas. Prologado el futuro libro por el periodista sevillano (Los Palacios y Villafranca) y profesor de Lengua Castellana y Literatura, Álvaro Romero Bernal, en los próximos días el texto definitivo será entregado a la editorial para que se ponga manos a la obra y salga a la luz. Quiero celebrar este primer éxito con todos mis lectores.

¿Quién conspira contra mí, contra mi sino indefenso? Es el mundo, el alma del mundo, que suspende a quienes juegan con las horas, los minutos y los días. Cierto ha de ser que sólo cuando ya ha desaparecido la obsesión por ellos, es cuando realmente la vida te obsequia con la consecución de los sueños, metas y proyectos.

El equinoccio volverá y engendrará un abismo entre yo y mi futuro. Si la docencia se retira enormes mareas agitarán mi mundo en llamas y temeré ya por mi vida como agónico paciente. Pero ahora inunda un hálito de cantos y esperanzas: hay en el horizonte un pórtico de almas jóvenes que me aguardan en pupitres, y sólo ansío conquistar sus corazones.